Patty Ice y larie Lake

Se abrazan como dos boxeadores, para descansar. La copia de LarieLake, la copia de Patty Ice. Se dirigen a la oficina de reclamaciones, rellenan el formulario: quiero ser tu.

A veces, tantean la posibilidad de disfrazarse. Se levantan sin motivo aparente, y se cambian de sitio. Al principio cruzaban palabras.

Yo te dejo mis dientes, le dijo un día Lerie. Perdió el conocimiento cuando arrancó el incisivo. Cuando llegaron los enfermeros Patty Ice miró las lineas en la palma de sus manos. Miró a Larie Lake, tendida en el suelo con la boca abierta y roja.De nuevo, miró las lineas en la palma de sus manos.

Valeria

Llueve en la calle y el ordenador zumba sobre el escritorio. El cuerpo continua tendido configurando un perfil rocoso. Ya no sé si fuí yo, o fue Valeria , quien miró por la ventana. La lluvia y el frío. Volvimos la cabeza al televisor.Desde que la memoria hizo presencia en la sala cerrada todo eran imágenes de arcángeles negros . Una joven de aspecto andrógino hablaba frente a la cámara. Tenía que hacer pausas, su voz no conseguía salir a la superfie, sus labios temblaban, se creaban unos silencios rígidos y angustiosos, la cámara continúaba la filmación sin dar tregua al mutismo encarcelado en la imagen, ocupándolo todo . Sus labios temblaban, sus ojos hundidos y cercados por el fango ojeroso de un recuerdo insomne. Al campamento llegó el cadaver de un enemigo. Ella fue la encargada de limpiarlo con la manguera. El adversario muerto tenía una erección. A veces ocurre. Le hizo gracia. En aquellos momentos le hizo gracia. Demasiada presión. Le pidió a una compañera que le hiciera una fotografía.Se sentó y posó para el horror futuro en la mesa de acero donde yacía aquella carne hostil apagada .Las ojeras y el temblor en los labios los trajo el recuerdo persistente, diario. También el alcohol que vino después , persistente y diario. ¿sonreía cuando le hicieron la fotografía?, me preguntó Valeria.

En la pantalla del televisor, de espaldas a la ventana, el rostro en primer plano de la joven devastado por el paso persistente, diario, de un arcangel negro.

lo que Patty Ice contó al traficante de sal

Mi traductor no estaba. Llevo días buscando la nota que me escribió para despedirse enterrada bajo el cristal de una botella , en el fondo de un cajón entre la ropa, camuflada en las páginas que amarilllean al calor de los lomos escuálidos de un libro de bolsillo, debajo de la alfombra persa, en el fondo de la taza de loza que nunca se usa, cautiva entre las falsas piedras del joyero, plegada al calor de mis sábanas, perfumada entre las viejas macetas del invernadero, codificada en las frases del azucarillo, manuscrita en los informes del médico, acribillada con orientación sur por el pájaro carpintero, rastrillada en la tierra, conformando una nueva constelación, en los pliegues que el pantalón dibuja en las rodillas, en el abrigo que el claroscuro de la tarde esculpe en la roca , presentida en el rumor que silva en la ventana, ...la he buscado.

Olvido Express

" A cada uno de los muros de cada hexágono corresponden cinco anaqueles; cada anaquel encierra treinta y dos libros de formato uniforme; cada libro es de cuatrocientas diez páginas; cada página de cuarenta renglones, cada renglón, de unas ochenta letras de color negro.

También hay letras en el dorso de cada libro; esas letras no indican o prefiguran lo que dirán las páginas. Sé que esa inconexión, alguna vez, pareció misteriosa"

BORGES, La biblioteca de Babel

Olvido Express murió de inanición en una biblioteca desordenada . Buscaba el libro que escribiría con las primeras luces del alba, pero no pudo recordar el título que tendría el manuscrito , ni el nombre con el que lo habría de firmar. Su situación se agravó cuando reconoció en todos los títulos y autores el suyo propio. Podía rememorar cada frase que aún no había escrito. Recitar todos los versos blancos del futuro. Cumplirse los paisajes del porvenir .En una imaginaria linea rota, un alfabeto deshilachado la hizo caer.
Cayó de bruces al suelo, espejo contra la pared su imagen, . Pero antes de caer me miró y me habló de la tierra hueca y del viaje que pensaba hacer a los polos.

lo que el traficante de sal contó a Patty Ice

A la hora violeta, cuando los ojos y la espalda

se alzan del escritorio, cuando el motor humano

aguarda como un taxi en espera palpitante ...

ELIOT , La tierra baldía (el sermón del fuego)

...Seer Blind esperaba la función de cine, que nunca llegó. Yo estaba allí y esperé junto a él. Me dijeron que conocía el paradero del traductor, aunque él nunca retiraba su mirada de la pantalla oscura. Cuando cerraron el teatro le pidieron que saliera, que no iban a demorar más años su caída. Tuvieron mucha paciencia con él, porque sabían que estaba esperando y dejaron pasar generaciones enteras antes de decidirse a demoler el edifico.Le pregunté al oído por el destino del traductor mientras veía colocar la dinamita en los muros de carga. Bajo la piel de polvo, el escombro, y sumergida entre los cascotes, respirando apenas sobre el terciopelo roto de los butacones del hall, la música de un disco en el gramófono.

Cherry

Cherry es una mentirosa, dice que una mañana despertó con un hermano siamés pegado a su tronco. Unidos por el estómago. Que todas las historias del pasado que él le contaba en el café Sideral regentado por la señora Sabine eran sucesos ocurridos en alguna ciudad del este de Europa. A Cherry esto le parecía muy extraño pues aseguraba que había nacido en Roma y que nunca salió de la ciudad ni visitó lugar alguno más allá del parque de la Caffarella. Cherry dice que su hermano siamés es un mentiroso y que camina con paso inseguro. Que la señora Sabine le sirve más de una botella de brandy al día y le anota tres en la cuenta. Que empezó a beber cuando conoció a Jack London en uno de sus viajes inventados. Cherry dice que a veces siente que el miedo le ronda y cuando esto ocurre abraza su cuerpo compartido con los cuatro brazos. Y leen hasta altas horas el desgastado ejemplar de colmillo blanco.

segundo jardín

Escrito a lápiz sobre el muro:

«Mi casa tiene alas y, a veces, en la profundidad de la noche, canta».

Edward James

Estaban sentados en las sillas del jardín después de que la nevada llegara en forma de plaga y les cegara . Después de que se helara la última orquidea salvaje. Después de que emigraran las aves cuando fueron abiertas las jaulas. El traficante de sal hablaba con el último descendiente del rey y trataba de averiguar el paradero del traductor. Fue visto subiendo las escaleras que iban a ninguna parte. Traspasando los umbrales de puertas dobles al vacio. Persiguiendo las mariposas que habían cubierto el cuerpo de Edward James durante el sueño.

Patty Ice

Patty Ice era bailarina como todas las hijas locas que daba el mundo a los hidalgos. Había crecido a través de los largos viajes sobre el mar en el primer transoceánico. Naufragó junto a sus hermanas que permanecían dormidas en los fondos marinos, esperando que mil años después del hundimiento se aproximaran los buzos con la luz de sus linternas submarinas y descubrieran sus cuerpos imantados por las algas.Patty Ice guardaba en su memoria la silenciosa oscuridad de estos suelos oceánicos, mucho más que la visión de la luz en la superficie. Larie Lake era una hermana rescatada, su figura sobre el banco de peces haciéndose paso entre el sargazo llegó una mañana a visitarla cuando trenzaba los pies sobre la música.