la vida de Patty Ice

Patty Ice

2010-08-01T11:36:00.001-07:00

Cuando baila parece la sombra de su sombra. Vive en el psiquiátrico que edificaron junto al cerezo aprovechando las ruinas de un antiguo almacén de sombreros. Patty Ice baila huyendo de la gravedad. Los días en que el cielo presagia tormenta su cuerpo se lanza imprevisible como una galerna contra el árbol y lo toma como pareja de baile. Ciñe su cuerpo a la corteza y se deja rodear por los brazos leñosos del céfiro enraizado. Y baila.

el lápiz del traductor

2010-08-01T11:35:00.001-07:00

Llegó el día en el que el lápiz sólo escribía su autógrafo. El autógrafo del traductor. Aparecieron restos de escamas en la mina y un hombre aún borracho y supersticioso escupió sobre el vagón . Dentro todo era oscuridad porque se había agotado el aceite de las lámparas y esperaban. Al principio se escucharon voces y conversaciones frívolas, bromas y un silbido largo que quería ser una canción. Después, se fueron silenciando. Y aunque tenían los ojos abiertos no veían nada, así que algunos los cerraron instintivamente . Cada hombre una reserva opaca, una rubrica.

lo que Patty Ice contó al traficante de sal

2010-08-01T11:34:00.001-07:00

No podría darte un sólo nombre de los muchos que guarda en su apariencia siempre en viaje. Mi traductor duerme, y en sus sueños un fuerte viento del sur se lleva las palabras. Una vez en Kenroku terminaba abril y cayó una flor de kikuzakura. El se guardó el lápiz con el que había abandonado la traducción y en voz baja comenzó a describir la flor. Cuando hubo dado nombre a los trescientos pétalos enmudeció.

lo que el traficante de sal contó a Patty Ice

2010-08-01T11:33:00.000-07:00

He recibido una llamada. Desde el museo británico un vigilante nocturno me dice que ha visto entrar al traductor en el cuadro que representa la gran ola de Kanagawa. Se metió en la estampa, dentro del azul de prusia. Tal vez de la misma manera se interna en los jardines, buscando ser tragado por la inclinación de llegar a ser imagen que hay en ellos. No volverá a traducir si busca en los jardines el paisaje que sustituya el instinto del bosque.

Olvido Express

2010-08-01T11:32:00.001-07:00

Olvido Express murió cuando vio su casa incendiarse en la región de Nizhni Novgorod .De forma milagrosa y entre los escombros se escuchó desde un gramófono la opera deRimski Korsakov, Kascheí el inmortal. La música se elevó durante la larga oscuridad por encima de las llamas. Al otro lado de la calle, un vecino en otro tiempo seguidor de la iglesia ortodoxa, hacía arder una pilastra de iconos en el pequeño patio trasero de su vivienda. La doble columna de humo vino a unirse por el fuerte viento que soplaba aquel verano. Sobre las ascuas ardientes de la mañana Olvido Express tuvo una visión inefable y antes de irse me habló de la aguja aún candente del gramófono que estaba dentro de un huevo, que estaba dentro de un pato, que estaba dentro de una liebre, que estaba dentro de un arcón, que estaba enterrado bajo un árbol en la isla de Buyan.

Patty Ice y Larie Lake

2010-08-01T11:31:00.001-07:00

Patty Ice había elegido como acompañante y testigo a un viejo general que escondía parte de su ración de comida para dársela a una garduña enferma que encontró en su cuarto. Desde que la tomó bajo su protección el animal en más de una ocasión le había sorprendido mientras dormía lanzándole un fuerte mordisco allí donde el uniforme, que nunca se quitaba, dejaba libre a la carne. A pesar del daño nocturno el general permaneció fiel a quien había adoptado como su protegido. Tal vez fuera por eso por lo que Patty Ice le anunció su deseo de que le acompañara de madrugada al claro del bosque donde tendría lugar el duelo. El motivo de la afrenta fueron las palabras que Larie Lake dejó caer aquella tarde : el traductor no es real.

Una frente a la otra a doce pasos acordados de la linea de demarcación a la hora fijada. La escena parecía la réplica de un mundo paralelo.

Valeria

2010-08-01T11:30:00.000-07:00

La habitación de Valeria es un cubo perfecto. Allí unas veces se tiende de lado en la cama, mirando hacia poniente, donde está situada la ventana. A pesar de no tener cortinas han instalado una mosquitera cuya veladura gris confiere al jardín otra distancia, más allá del otro lado del marco, un oasis galáctico venido de lejos se deja intuir en un tono neutro y desenfocado, como tarde que atrae el último verso . Paisaje que Valeria transita en una nave dentro de su cuerpo .

sexto jardín

2010-07-28T03:40:00.001-07:00

Existe un lugar en el psiquiátrico desde donde se ve el jardín a vista de periscopio. En los sótanos hay una cámara abandonada y una pequeña rendija de ventilación deja entrar una trama irregular de sombra y luz. Para acceder a ella se aprovecha una vieja caja de madera olvidada de la antigua fábrica de sombreros . Para subirse a ella es necesario apoyarse en unas hendiduras en el yeso y elevarse de puntillas para que los ojos alcancen a ver el exterior . Este es un lugar para ver sin ser visto. Pero aquello que se ve es sólo una parte cuyo horizonte rompe a diez centímetros del suelo. Desde aquí la imagen que del paseante se tiene son pies calzados en botas de cuero, sandalias, zuecos y alguna vez un par de rebeldes pies desarropados que vuelven sobre sus pasos de espaldas. Para que las huellas del traficante de sal coincidan con las huellas del traficante de sal.

Cherry

2010-07-16T04:08:00.001-07:00

Cherry es una mentirosa. Dice que vivió con un escritor suizo en una cabaña de madera cerca de un lago. Cuenta que aguantó mil y una noches recostada en la alfombra frente al fuego con una copa de bourbon mientras escuchaba pacientemente la lectura de la novela del escritor . Nos dijo que la mañana del día mil dos tomó el primer autobús que pasó por el sendero y desde allí voló a Praga. Dice que el escritor se despidió de ella tendiéndole su dirección en un papel manuscrito y arrugado prometiéndole visitarla . Días después Cherry envió un paquete envuelto en papel de estraza a esta dirección . En su interior había un desplegable en forma de acordeón con postales de los monumentos y lugares más emblemáticos de Praga. También había envuelto en plástico de burbujas una botella de cerveza comprada en Karlovy Vary, y un cd con música de Smetana, subrayando en la carátula la pieza dedicada al Moldava. Junto a estos pequeños obsequios envío recado en una nota, sugiriendo al escritor de lo innecesaria y baldía que resultaba aquella visita pues ya había visto el imaginario de su nueva vida en los objetos.

lo que Patty Ice contó al traficante de sal

2010-07-15T08:57:00.001-07:00

Me pides una descripción del traductor . La única certeza que tengo sobre su persona es el relato de tus viajes en su búsqueda, y una impresión remota de la forma en la que se posa la luz sobre el mundo. ¿Puedo a esto llamar recuerdo? , pues junto al temor de no encontrar al traductor se mezcla el desasosiego de las noches en vela donde presiento su figura irreal, donde las tinieblas desadormecen la duda. Pero qué injusta soy , conociendo la generosidad de tu empresa, los barcos perdidos , ¿no es acaso tu periplo una prueba de su existencia?

el viaje del traficante

2010-06-30T04:10:00.001-07:00

Se escucha un coro al final de la avenida Nevski. Las lejanas voces imitan a un ejército de unicornios de papel atravesando los bosques. Los vencejos también parecen oírlo y vuelan enloquecidos desde un río cercano buscando la sombra de los aleros en los tejados. El traficante de sal hubiera querido correr hacia el final de la calle y encontrarse con las voces, pero ha quedado con una linotipista a la que tiene que dictar con urgencia un mensaje . Al llegar a su apartamento se precipita hacia el balcón y lo abre. No se han ido, aún se oyen, esquivando los árboles con sus cuerpos de papel. La linotipista se estira la falda hasta las rodillas, lo mira y queda a la espera. El traficante de sal cierra los ojos desde el balcón para escuchar mejor el coro y comienza a dictar.

Patty Ice y Larie Lake

2010-06-20T12:29:00.000-07:00

Querida Larie,

el psiquiátrico no es un lugar tan malo. Tenemos un jardín abandonado y el estratega, un interno que vino de la guerra, me proporciona mapas para mirar. En lo alto de la colina hay un quiosco de música donde se puede bailar al caer la tarde si no te ve nadie. Casi todos los años recibo noticias del traficante de sal donde me cuenta sus progresos en la búsqueda de mi traductor. Dibujo barcos encallados en las montañas . Han aparecido lápices en mis bolsillos y pienso que este pueda ser el lugar donde se almacenan las señales mudas de su escritura .

Querida Patty,

el psiquiátrico es un lugar extraño. Todos llevan el pelo desordenado y aunque no se salen del camino que marca la tierra junto a la vegetación les veo caminar en una suerte de rumbo amotinado. Me acuerdo de las olas y del vértigo buscando cosas azules en el jardín. Tengo un tapón y un trozo de tela y esta misma mañana encontré un hilo. También me llaman el resto de las cosas porque no son azules. Los nombres que toman las cosas que descarto y no guardo en los bolsillos .

Olvido Express

2010-06-17T10:14:00.001-07:00

Olvido Express murió atrapada en la puerta giratoria de un mítico hotel francés. Días antes se había entrevistado con el carpintero que ayudó a Marcel a montar su puerta doble en el apartamento del número 11 de la rue Larrey de París. Recordaba haber escuchado a los lobos aullar detrás de las puertas y a la ventisca azotarlas . O tal vez fueran niñas de domingo.

Pero antes de perderse en el cristal pasó la mano con la palma hacia arriba por el pulido suelo hasta alcanzar suavemente entre los dedos índice y anular una peonza que bailaba en la tarima y tendiéndola aún en movimiento sobre mi mano me miró y me dijo , ¿notas las cosquillas?

Patty Ice

2010-06-17T02:45:00.000-07:00

Patty Ice estaba cerca de Detroit parada en el arcén de una carretera secundaria en el interior de un Buick rosa con viejos asientos de piel. Desde el asiento del copiloto miraba distraida el cuadro de mandos mientras tamborileaba con los dedos el precipicio de sus rodillas.Llevaba las uñas pintadas de rojo y sus manos eran tan blancas que parecían dos cajetillas de malboro . Sacó una cinta de cassette de la guantera y comenzó a deshilvanarla como quien tira de un brillante pétalo inacabable de color chocolate. Salió de coche y corrió atravesando los campos mientras agitaba la serpentina dibujando con ella formas en el aire. Tensando hacia el sol un pequeño fragmento que se rompió enredándose en un espino creyó ver la radiografía de un finísimo pentagrama. Los restos del baile quedaron a la intemperie.

quinto jardín

2010-06-03T05:32:00.000-07:00

El quinto jardín se oculta en la maleza que ha invadido de broza y basura el solar de la desaparecida fábrica de sombreros Medrano. No he perdido la esperanza de encontrar al traductor . En parte de la fachada que queda en pie vuela medio balcón donde los gorros han encontrado su nicho en las macetas. Una pamela esconde una salamandra y cerca de ella, camuflado entre los dientes de león, se intuye la forma de un borsalino. Un canotier frances se rinde al pico de un gorrión y reposa en el arranque quebrado de una viga . Como traficante de sal no se de la belleza de matorrales y sombreros. Vuelvo sobre mis pasos.

Cherry

2010-06-02T08:32:00.000-07:00

Cherry es una mentirosa. Dice que vivió en la oreja de Dioniso ,en la ciudad de Siracusa , como concubina de un arquitecto sirio que le regaló un puente de termitas que cruzaban el bosque en dirección al mar. Habla de la humedad en el interior de los pabellones y de cómo lo vió llegar con su toga púrpura y depositar en la piedra un cesto con frutas. Que en aquel lugar yermo , donde sólo la voz cobraba vida , aquel bodegón improvisado inauguró una nueva era donde el eco del verbo eran limones amarillos.

lo que el traficante de sal contó a Patty Ice

2010-05-20T04:27:00.000-07:00

No he vuelto a la ciudad de Nis. Escuché la historia de un inmigrante serbio que decía haber visto al traductor en la torre Cele Kula. Tratando de cegar la visión del horror escondió su rostro en la oquedad que dejó una de las cabezas estirpadas al muro . El viento, el agua y los días habían erosionado el vacío hasta cincelar un embozo mineral que se ajustaba al semblante estremecido del traductor como el doble a su doble.

el lápiz del traductor

2010-05-18T01:45:00.001-07:00

Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои -
Пускай в душевной глубине
Встают и заходят оне
Безмолвно, как звезды в ночи,-
Любуйся ими - и молчи.

Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймёт ли он, чем ты живёшь?
Мысль изречённая есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи,-
Питайся ими - и молчи.

Лишь жить в себе самом умей -
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи,-
Внимай их пенью - и молчи!..

Tiútchev . silentium!

Quiso el traductor escribir todas las estrellas de nieve que cayeron sobre la estepa antes de llegar la primavera del año cuarenta. Y escribir las vías de tren que se internaban en el bosque . A la mujer que recitaba poemas con vodka y frío sobre caminos de carne humana rebosantes. Escribir los testigos ojos mudos y el aliento de vapor en las bocas de los hombres . Escribir la tristeza de los elefantes y la espera de la estación de las lluvias. Y vió el traductor retorcerse la recta dureza del lápiz en su mano y revelarse luchando contra el papel y apuntar el filo del grafito a su frente y gritarle, silencio!

Valeria

2010-05-12T03:07:00.000-07:00

Valeria vive inmóvil . Tiene una extraña enfermedad por la que sólo reconoce el perfil del mundo, el perfil de los objetos, el perfil del paisaje, el perfil de las palabras, el perfil del amor. Valeria se queja a los médicos que han venido a visitarla desde todos los rincones del planeta . Les dice que la civilización occidental ha levantado ciudades y fabricado objetos para ser vistos frontalmente y que ella permanece ciega en ese punto, no puede desplazarse porque puertas y rostros permanecen invisibles a su ojos. Como no puede ver la pantalla del televisor observa los destellos que emite su luz. Como no puede ver a través de la ventana se detiene en el umbral .
a Valeria le gustan las formas esféricas y por eso le cautivan las naranjas y la luna, la silueta nocturna de la montaña y las palabras loco y ojo.

PattyIce y Larie Lake

2010-05-12T02:54:00.001-07:00

El día del mes de Abril que Patty Ice se cayó de una ola tuvo que ser rescatada por el sueño. Los siete días que pasó durmiendo Larie Lake colocó un ammonites bajo su almohada esperando que al despertar traería con ella una visión del futuro. La mañana del séptimo día Patty Ice abrió los ojos y andó. En su memoria portaba un gabinete de curiosidades que había rescatado de los espacios en sombra tocados por la palabra.
El día del mes de Abril que Larie Lake se cayó de una ola tuvo que ser rescatada por el sueño. Los siete días que pasó durmiendo Patty Ice colocó un diente de tiburón sobre su pecho esperando que al despertar traería con ella una visión del pasado. La mañana del séptimo día Larie Lake abrió los ojos y andó. En su memoria portaba un gabinete de curiosidades que había rescatado de los espacios de luz que fueron tocados por el silencio.

Olvido Express

2010-05-03T11:53:00.001-07:00

Olvido Express murió cuando se vió reflejada jugando la primera carta cubierta de la mano en un juego de naipes . En una suerte de búsqueda impía de tréboles sobre limos y arcillas en los casinos erosionó la mirada del croupier , haciéndolo esclavo unas horas antes de la partida. Cuando andaba a la caza de un siete de diamantes la fortuna cambió en sentido inverso en que giran las manecillas del reloj, y fue así que vió por primera vez la imagen que la mataría: su espejo en el lecho de la ciénaga .
Pero antes de morir me tendió los restos de la baraja y me dijo que tal vez el doble tiene prohibido jugar con el azar que supone encontrar el corazón del bosque.

Cherry

2010-04-28T09:13:00.000-07:00

Cherry es una mentirosa , dice que durmió en Tanger cerca de un hombre tuerto que escribía medias verdades.La mitad de ellas en una lengua muerta. Cuenta que un día le pidió que llevara sus escritos a la plaza donde se reunían los ancianos a escuchar y que por los pasadizos del zoco perdió la mitad del manuscrito. Cherry dice que sustituyó las páginas extraviadas por medias mentiras de su puño y letra, y de estas escribió la mitad con palabras que nunca había escuchado ni leído. Cherry cuenta cómo una noche destapó el parche del tuerto y encontró un ombligo desterrado en una cara.

Patty Ice

2010-04-19T18:09:00.000-07:00

Baila, ahora que estás en la esquina del baile y te tapan las flores más altas del jarrón. Baila, Patty, como tu sabes, cruzando los pies como dos alfiles que nunca se encuentran, baila, en la pista de las horas cerradas al público. Baila por los pasillos que no son lugares definitivos. O debajo de las puertas, baila, quien te proclama confundido no sabe si llegas o vas . Contra tu imagen, baila. y contra tu especie y tu género. Atraviesa la barrera del sonido cuando chasquees los dedos al bailar y aun así, baila, concentrada y fugaz como las notas que parten .

lo que patty Ice contó al traficante de sal

2010-04-10T03:18:00.000-07:00

Dicen los vigilantes que la tarde que vieron salir al traductor el cielo se cubrió de una insólita nube de pólvora que cambió la luz. Al mismo tiempo algunos gobiernos firmaban tratados de independencia y los volcanes de Indonesia entraban en erupción. Estos sucesos extraordinarios pudieron ser la causa de que campos y edificios se vieran tamizados por una pigmentación incandescente que los volvía irreales. También nosotras, en el psiquiátrico, mirábamos los cuerpos y nos creíamos dioses...Aquello no podía durar. Una febril y anónima copia de la mañana después del diluvio de Turner fue colgada en el comedor cuando todo terminó.

Patty Ice

2010-04-05T17:12:00.000-07:00

Once upon a time, Patty Ice fue sola al baile y serena. Fue con un vestido azucarado , largo y con un escote discreto. Con zapatos acuáticos y frágiles de nostálgica porcelana de jarrón chino . Fue al baile con el tiempo que acecha a las flores que primero aparecen junto a las vías, amarillas y amapolas, de lejos tan salvajes.Patty Ice subió al baile por unas escaleras que bajaban por una alfombra roja y ya se escuchaba el sonido de la música inexorable del ahora. Mirad a Patty Ice cómo está yendo al baile con su traje azucarado y cómo está alzando levemente el largo bajo de la tela evitando el rozar de las muselinas en la escalera. Mirad las flores que no trae . En el travesaño están olvidadas, se pudren .

cuarto jardín

2010-03-18T11:45:00.001-07:00

En el futuro, las torres serán un jardín. Desde su verde atalaya los hombres otearan los desiertos de los tártaros. Nadie vendrá. La ciudad se levantará como un colosal nenúfar púrpura sobre las aguas . La escritura y la palabra se habrán extinguido y sólo quedarán restos fosilizados en los fondos oceánicos. Y aunque los hombres habrán olvidado la voz de los nombres y el trazo revelador de su signo, continuarán a la escucha . Y oirán el rumor de los vientos alisios, y el azote de las hojas en las ventanas, creerán percibir el golpe seco de los cascos de los caballos levantando la arena en el desierto. A sus oídos llegará un día en las frondosas azoteas flotantes un canto de sirena ascendiendo sobre la linfa , lo más parecido a un sonido arcaico que guardan en la memoria de sus ordenadores, un sonido que anhelan y temen mientras permanecen a la espera. Allí todos serán traductores.

Cherry

2010-03-18T10:48:00.000-07:00

Cherry es una mentirosa , dice que trabajó como camarera uniformada en un hotel cerca de Providence , donde reinaba el caos y vivía Lovecraf. Cuenta que su reino fueron los eternos pasajes de moqueta y los gemidos vespertinos de las hembras que acechaban desde los interiores sellados por puertas de cartón. Cherry cuenta que leía bajo las luces de emergencia los libros que abandonaban los clientes sobre las mesitas de noche , y que a todos faltaba una hoja. En algún lugar, entre la planta tercera y cuarta, dice que encontró la única página real del necronomicón. Nos explicó que Lovecraf erraba por los pasillos escoltado por dos tías maternas que habían sobrevivido a la guerra y a sus propias armas. Arropado por un batín cruzado y caduco arrastraba los pies dando sombra a los corredores a su paso. Cherry cuenta que no todos los días fueron iguales.

el lápiz del traductor

2010-03-11T09:38:00.000-08:00

Una tarde lenta Patty Ice sorprendió al traductor en una rama del cerezo escribiendo sobre los insectos que escribían la historia de los hombres que escribían sobre tablas que escribían las leyes que escribían las sagas de los profetas que escribían sobre el futuro de los pueblos que escribían las batallas en los campos que escribían los muertos silenciosos que escribían el pasado de los vivos que escribían el devenir de los otros que escribían las palabras que escribían los escribanos sentados que escribían las esperas que escribían los tiempos rotos que escribían el olvido que escribía la tierra que escribía las raíces que escribían las estaciones que escribían el ciclo que escribía la copia que escribía lo singular que escribía la metamorfosis que escribía un nombre que escribía el traductor .

el viaje del traficante

2010-03-02T01:51:00.000-08:00

El traficante de sal andó hasta un punto cualquiera de un plano. En el decurso de su trayectoria fue dejando pisadas hasta llegar a un pueblo en la frontera . El traficante de sal estudió durante la noche la anatomia de su viaje buscando al traductor. De la descomposición de cada movimiento, cada giro, cada huella, cada cruce de caminos, cada encuentro con los otros , compuso una nueva cartografía. El bosque ve la costa en la periferia que cubren los ultimos árboles antes de abrirse a la arena. Dentro la herrumbre del musgo señala el norte. Saliendo de la espesa oscuridad ,el claro. El avance de las dunas entre grama y alisos, y el agua impenitente, cercándolo todo. El bosque se ve atravesado por una lanza de luz violenta .La lluvia no cesa. El traficante de sal sale de su letargo y se ve . No se ha movido de allí, en mucho tiempo.

Olvido Express

2010-02-26T04:16:00.001-08:00

Olvido Express murió atrapada en una cadena de montaje. A las cinco sonó el despertador conectado a la radio: Eleanor Rigby . Olvidó Express se giró y miró durante diez minutos el papel pintado de la pared: el ladrón de fresas , un ruiseñor común sobre un fondo oscuro iluminado por la vegetación del jardín se multiplica hasta el infinito.Un ruiseñor perdido en una pared nazarí.Desayunó en la cocina y antes de darse una ducha recogió las migas que habían caído en el banco.Quedaba poco champú , si se acordaba a la vuelta preguntaría en la tienda del barrio por uno con perfume de coco que había visto anunciado en televisión. Repasó el fondo de los bolsillos de la gabardina para asegurarse que llevaba las llaves del coche y de la casa. Tocó el botón que nunca recordaba coser. Bajó por la escalera porque el ascensor estaba ocupado , Ya era tarde.Tuvo suerte. Casi todos los semáforos estaban en verde. Dejó el coche a las seis y veinticinco en el aparcamiento de la fábrica junto a la puerta cuatro. La cinta transportadora se llevó a Olvido Express antes del almuerzo, cuando quedó enganchada con el pañuelo de flores que llevaba atado al cuello . Pero antes de perderse entre las máquinas me miró y me dijo que a las cuatro tenía que sacar a pasear un perro.

lo que el traficante de sal contó a patty Ice

2010-02-24T07:27:00.000-08:00

Las máquinas han vuelto, tiemblan de anemia bajo el acero. Me coloqué con la polaroid frente a la boca del metro. Esperé junto a la puerta principal de una factoría en Petrogrado ,hasta que las sirenas dejaron correr ríos de hombres. Les disparé con la cámara como si apuntara a sus rostros con un revolver negro. Hablaban entre ellos, y cuando el papel vomitaba sus cuerpos al instante robados , traté de escuchar sus voces . Dicen del traductor que fue visto en la torre de Tatlin.Lo vieron trepar la fábula sin tablas y confiar la invención de la utopía a una corriente de magma que creyó columbrar desde lo alto. El traductor no estaba en la fábrica pero las máquinas han vuelto.

Patty Ice y Larie Lake

2010-02-18T09:38:00.000-08:00

Larie Lake no es Patty Ice. Patty Ice no es Larie Lake.En el psiquiátrico no hay espejos. No hay superficies esmaltadas. No se han barnizado los suelos de barro para evitar reflejos. Ninguna superficie de agua en el jardín es grande y homogénea . De los baños arrancaron los azulejos. Las paredes son de yeso rasgado y la madera de vigas y rodapiés es mate. A Patty Ice le robaron el esmalte rojo de uñas hace mucho tiempo y recuerda vagamente cuando se asomaba al pequeño espacio lacado en en el extremo de sus manos para poder atisbar un fragmento de piel. Larie Lake ya no tiene sus zapatos negros de charol. Sobre ellos se precipitaban para verse. Algunas tardes confrontan sus cuerpos y pasan largas horas mirándose. Imaginan que se ven . Mi nariz, mis ojos , la comisura de mis labios, mi frente despejada. Un invierno con la ayuda de un foco proyectaron la sombra de sus perfiles en la pared y la dibujaron de manera meticulosa.

Cherry

2010-02-08T15:39:00.000-08:00

Cherry es una mentirosa, dice que vivió durante meses escondida en el decorado de un barrio chino. Cuenta que su estancia coincidió con la llegada del año nuevo y que las calles que se encontraban detrás del empalizado de madera donde ella se ocultaba bullían de gente que bailaba hasta el amanecer . Que un día una mano colocó cerca de la maqueta un dragón y al día siguiente junto a este dejó una marioneta con cabeza de león.Al caer la noche se encendían los farolillos rojos que la mano depositó con esmero en la encrucijada de cables que trenzaban el cielo de la calle.Cherry dice que el tiempo que pasó allí fue la apariencia de una vida consumada .Escuchó a alguien hablar de una filmación, una historia de detectives, tal vez basada en una de esas novelas negras donde una mujer pide ayuda después de que su sombra se deje grabar tras un cristal translúcido donde vemos impreso el rótulo invertido del nombre de un pobre diablo en un despacho oscuro.Cherry cuenta que como no había espejos una mañana inclinó su cabeza con la intención de mirarse y que ese fue el instante en el que descubrió que un cable brotaba de su cabeza y que todo su cuerpo era una cámara de vigilancia. Cherry habla de esta cámara que ella era .

Patty Ice

2010-02-02T07:20:00.001-08:00

Canales de cobre verde, pistas de asfalto sobre la que irrumpe la velocidad del motor de las luciérnagas y el metal cromado de la noche. Pasadizos de hombres subterráneos que prometen en la escritura la tierra que cubre sus cabezas. Senderos que se pierden cuando llegan al bosque porque el bosque vive sin caminos. Un dedo que arrastra el vaho acumulado en el cristal y dibuja un trazo abandonado, una espiral . La acera que mengua veinte ojos más cumplidos. El hueco que el agua en la orilla horada en la planta del pie cuando se retira la ola tragando arena. El hueco que el agua horada en la planta del pie cuando se retira la ola tragando arena. El hueco que el agua horada en la planta del pie cuando se retira la ola tragando arena. Ese minúsculo precipitarse al vacío por un puñado de tierra bajo su cuerpo desaparecido. Patty Ice baila.

el viaje del traficante

2010-02-01T07:27:00.000-08:00

Las horas se pudren bajo el agua y el aire oxida el barco del traficante. La multitud se ha dispersado. Los oradores esperan bajo el pórtico que cese la lluvia apretando con el puño el asa de un maletín cerrado. Nadie sabe ni se pregunta por el paradero del traductor. Es uno más de los perdidos en los jardines. Pero los días de viaje y los barcos varados en la montaña lo buscan aún. Lo busca el traficante que arrojó el cargamento de sal al mar para salvar la nave. Su capital se ha disuelto en el océano .

Valeria

2010-01-26T09:27:00.000-08:00

Una montaña dentro de una habitación. Una montaña antigua que ha perdido el filo de sus cumbres. El monitor de la televisión despide un alud de neón, la sombra, el día, la casa, el aire, el habla, las carreteras secundarias, otros, la azotea, entran por el hueco de la caja y vuelven a irse, se desvanecen entre millones de puntos grises succionados desde el perímetro de la caja, siempre encendida, la máquina que produce y produce y produce , algo que quiere parecerse a la vida . Pero esta noche Valeria sueña que una mariposa aparece. Su propia voz, que descendía desde lo alto de la montaña, desde el perfil desgastado, una voz milenaria , dice mariposa, y se despierta, y la pantalla del televisor golpea de forma intermitente, todavía, la pared, la mesita de noche, la lámpara encendida, el suelo, la cara norte de la montaña , se apaga y enciende con la luz azul , entra en el cuarto de la montaña y enseña una maqueta mecánica de la esclavitud . Sale, y regresa con el ritmo de un parpadeo. Erosiona el interior de la habitación en el tiempo y el pequeño espasmo con el que una mariposa abre y cierra sus alas.Valeria recibe la presencia de la montaña en la habitación con absoluta indiferencia.

Olvido Express

2010-01-25T08:54:00.000-08:00

Olvido Express murió cuando bajaba desnuda una escalera. Casi al mismo tiempo, encaramada a una escalera de tijera , Lidia Delectorskaya borraba una pintura de Matisse y Leger imaginaba un mundo deshumanizado, hombres con voluntad robótica que bajan la escalera en la ciudad , atrapados por el sonido de dieciseís pianolas, dos pianos, tres xilófonos, siete campanas eléctricas, tres hélices, una sirena y un tam-tam. Más allá, un hombre subía una escalera bajo la atenta mirada del centurión en la crucifixión de Picasso . Y en el ocaso de esa tarde, en los fríos peldaños de la escalera rusa, los desolados personajes en escorzo en las fotografías de Rodchenko. Bajo el destello de la guerra y la feria,dormido, el doctor Caligari, entre el tumulto del espíritu de la época y el desolado abandono de los callejones, atraviesa en sueños escaleras imposibles, iluminadas débilmente desde varios focos de luna . En la escalera de Odesa se precipitaba el futuro que abría el abandono de las manos de una madre muerta.Pero antes de cerrar los ojos, Olvido Express me miró y como un canto al oído me susurró unos versos de Bretón:... La escalera se ramifica indefinidamente
Conduce a una puerta de haces de heno se abre de pronto sobre
una plaza pública
Hecha de dorsos de cisnes una ala abierta para el pasamano
Gira sobre sí misma como si fuera a morderse
Pero se contenta con abrir bajo nuestros pasos todos sus escalones
como gavetas
Gavetas de pan gavetas de vino gavetas de jabón gavetas de espejos gavetas de escaleras...

lo que Patty Ice contó al traficante de sal

2010-01-24T11:45:00.000-08:00

Creo que mi traductor ha salido de los jardines y se ha subido a las torres. Algunas veces lo descubría en la copa de los árboles y me decía que observaba el troquelado con que la luz delimita las fachadas al anochecer. Detrás de cada rectángulo iridiscente se ocultaba un posible escrito, aún mudo y encriptado, al resguardo de la luz en la oscuridad. Pronto los umbrales eléctricos de las casas de la avenida le parecieron fragmentos que debían ser completados, a lo largo del pais, a través de los neones en las autopistas, alcanzando los suburbios y reptando por los rascacielos nocturnos. Desde lo alto de las torres los veía despertar a la noche, bombilla a bombilla, luz a luz, como prehistoria de los anónimos.

Patty Ice y Larie Lake

2010-01-17T09:07:00.000-08:00

Patty Ice quiere arreglar el mundo. Camina pegando su cuerpo a las paredes porque teme caer al vacio. Cuando mira la retícula que el suelo dibuja ve un abismo . A veces sueña con el desembarco de su imagen interior tocando la tierra firme. Levantarse insecto y con la primera visión de la techumbre recomponer las coordenadas de un continente que se intuye ajeno. Incorporarse y mirar , pero primero, buscarse un nombre. Cherry, Olvido Express, Valeria. Buscarse órganos y sangre. Buscarse la memoria. Antes de poner el pie en el plano huidizo del día, del mes, del año, de la hora , buscarse en la pantalla gelatinosa que como larva despierta.
Sé que estoy en una cápsula, le dijo Patty Ice a Larie Lake.
Larie Lake le enseña entonces a Patty Ice a mantener el equilibrio sobre las olas.

Cherry

2010-01-12T02:08:00.001-08:00

Cherry es una mentirosa, dice que fue la única puta que habitó en un rancho perdido en el Valle de Amargosa , en Nevada. Cuenta que tenía un cliente, un fabricante de jabón, que provenía de los lagos. Cherry siempre sospechó que lo que realmente hacía con el bórax era adulterar heroína. Lo olfateaba como si fuera una presa muerta , buscando el suave olor del jabón. Las horas paseaban silenciosas entre los cactus y los chaparros que rodeaban la casa, entre una nube de polvo que se alejaba en la carretera y volaba sobre un cedro negro. Cherry dice que casi todos los días se sentaba frente a su viejo televisor para ver Zabriskie Point , la película de Antonioni que dejó olvidada un falso descendiente del zar Nicolas II y que le confesó entre sollozos que nació y vivió toda su vida en Fresno, pero que su corazón fue siempre una blanca y fría estepa rusa. Cherry habla de su recuerdo más vivo de aquellos años , el color rosa chicle de la fachada, un rectángulo de fresa en el desierto golpeado contra el cobalto.

el viaje del traficante

2010-01-06T12:01:00.001-08:00

Y entonces veo que el maletín que traía ella era uno de esos gramófonos pequeños. No había duda, cerrado y todo era tan bonito como un cuadro, y cada vez que nos llegara un disco nuevo por correo y nos reuniéramos en casa a oírlo en invierno, pensaría que era una pena que Darl no lo disfrutara también. pero para él es mejor así. Este mundo no es su mundo; esta vida no es su vida.
WILLIAM FAULKNER, Mientras agonizo

El traficante de sal ha perdido el barco en las montañas y tiene que financiar el viaje para poder continuar con la búsqueda. Ha traído una maleta que lleva a todas partes. Cuando la abre , después de un estudiado ritual , todos callan a su alrededor. Los de las últimas filas, que apenas alcanzan a ver su cabeza, especulan sobre el valor de la mercancia. Esto es tanto más extraño si tenemos en cuenta que nadie ha podido verla. El traficante de sal ha puesto a la venta los sueños de occidente. Una turba lo rodea. La confusión se adueña del cuerpo de hombres y mujeres en la sala. Una niña corre en círculos y anuda y desata compulsivamente los lazos de sus trenzas. Un sonido lacónico surge desde el interior del malatín. Todos parecen inquietos y no se hacen preguntas. Esto es lo más inquietante.

tercer jardín

2009-12-30T08:05:00.000-08:00

El traficante de sal tuvo un sueño, y el sueño recitó :

Alamandras, Anteojo de poeta, Azulinas, Buganvillas, Candilejos, Campanillas, Celestina, Clemátide, Chicharrito de olor, Dama de noche, Enamoradas del muro, Espuma del mar, Flámula, Flor de cera, Funeraria, Granadilla, Heliotropo, Hiedra, Jazmín de invierno, Madreselva, Muérmera, Plumbago, Quisqual, Rosal de Banks, Susana de los ojos negros, Trinitaria, Uva parra, Velo de novia, Yedra, Yerba de las llagas, Zapato de obispo.

Supo entonces que el traductor buscaba nombres en los jardines, y que estos, trepaban por las vallas y los muros, y que estos, encriptaban su traducción al lenguaje de los hombres .

Cherry

2009-12-28T02:53:00.001-08:00

Cherry es una mentirosa, dice que junto a Bataille planeó la decapitación de una muchacha que iba en bicicleta por un camino . Que cuando aquella chica se detuvo en la cuneta para buscar una horquilla que se desprendió de sus cabellos, ninguno de los dos fue capaz de llevar a cabo el plan. Nos explicaba que el sendero conducía a Dogville, un pueblo que había permanecido sumergido durante años por las aguas de un pantano. Cuenta que cuando el agua desapareció de las calles y periferia de la localidad quedó un paisaje lunar donde las viñas parecían formaciones de coral . Un plano de lineas de tiza separaba comedores , de habitaciones; la calle , de la casa; los umbrales , de los muros. Y que no había altura suficiente para las ventanas. Cherry dice que excitada por la visión de la niña entretenida en buscar la horquilla en el sendero, ajena a las intenciones que Bataille y ella tenían de decapitarla, atrajo a este hasta uno de los rectángulos de Dogville , en cuyo interior se dibujaba otro más pequeño , donde se leía la inscripción cama, y que una vez allí, se tendieron.

Patty Ice

2009-12-26T13:14:00.000-08:00

Patty Ice se había prohibido escribir un diario . Esto ocurrió el día que vió por primera y última vez su fotografía. Una casa en un páramo y una niña en la puerta. El viento. El horizonte.La niña con ojos mirando fijamente la cerca. El ruido ensordecedor del papel revelado. La imagen. ¿Qué fue ella que no era casa, ni páramo, ni niña? ¿Qué fue que no era viento , ni horizonte, ni ojos apoyados en la cerca? ¿Fue ruido en papel?

Patty Ice se había prohibido hablar del pasado y del futuro y utilizaba siempre el presente continuo.

Estoy viendo una casa en un páramo y estoy siendo una niña en la puerta de la casa. Está siendo el viento. Está siendo el horizonte. Estoy siendo la niña que está apoyando los ojos fijamente en la cerca . Está sonando el ruido ensordecedor de la fotografía que estoy mirando.

Olvido Express

2009-12-19T09:17:00.000-08:00

Olvido Express murió apuñalada por una estalactita de hielo que se desprendió con los primeros rayos de sol cuando atravesaba el desierto de Atacama. El anillo de Fisch era circular y concéntrico a la herida, por lo que se determinó que el proyectil entró perpendicularmente en su cuerpo. Si hubiera habido alguien en el desierto en el momento en el que ocurrió se habría resuelto el misterio, pero pasado un tiempo, cuando el sol cubrió la duna, el hielo punzante ya se había derretido en su espalda sin dejar huella. Se buscó durante semanas a varios kilómetros a la redonda la posible arma homicida. Esta había tardado apenas media hora en evaporarse parcialmente, mientras un pequeño manantial de agua se deslizó como un cordón transparente hasta ser absorvido por la arena. Antes de cerrar los ojos con una irónica sonrisa,Olvido Express me miró y me dijo que les llevaría su tiempo saber qué fue real .

El viaje del traficante

2009-12-02T15:53:00.000-08:00

Cuando se fue la niebla, de entre todos los hombres que ayudaron al traficante a transportar el barco sobre las lomas de la montaña , uno, dijo haber conocido al traductor en los tiempos en los que trabajó para el museo des Eugots de París. Desde las alcantarillas , las fosas subterráneas habían albergado en su organismo como una biografía hecha de vísceras; parte de su vida interior transfirió a su piel un color cetrino y su cadencia de alga silenciosa al caminar. Siempre se mostraba huraño y comía separado de los otros. Dormía en un bote en la cubierta de abandono, y una madrugada, se acercó al puente de mando tratando de esquivar con su cuerpo enjuto la vegetación que colgaba de las paredes del barco. Allí le contó al traficante que el traductor pasó delante de él como una silueta en la sombra . Murmuraban en el museo, los días que siguieron a su presencia, que pensaba en un perpetuum móbile, y dibujaba esquemas a lápiz, que nadie pudo ver, de un mecanismo imposible.

Patty Ice y larie Lake

2009-11-30T02:22:00.001-08:00

Se abrazan como dos boxeadores, para descansar. La copia de LarieLake, la copia de Patty Ice. Se dirigen a la oficina de reclamaciones, rellenan el formulario: quiero ser tu.

A veces, tantean la posibilidad de disfrazarse. Se levantan sin motivo aparente, y se cambian de sitio. Al principio cruzaban palabras.

Yo te dejo mis dientes, le dijo un día Lerie. Perdió el conocimiento cuando arrancó el incisivo. Cuando llegaron los enfermeros Patty Ice miró las lineas en la palma de sus manos. Miró a Larie Lake, tendida en el suelo con la boca abierta y roja.De nuevo, miró las lineas en la palma de sus manos.

Valeria

2009-11-25T10:04:00.001-08:00

Llueve en la calle y el ordenador zumba sobre el escritorio. El cuerpo continua tendido configurando un perfil rocoso. Ya no sé si fuí yo, o fue Valeria , quien miró por la ventana. La lluvia y el frío. Volvimos la cabeza al televisor.Desde que la memoria hizo presencia en la sala cerrada todo eran imágenes de arcángeles negros . Una joven de aspecto andrógino hablaba frente a la cámara. Tenía que hacer pausas, su voz no conseguía salir a la superfie, sus labios temblaban, se creaban unos silencios rígidos y angustiosos, la cámara continúaba la filmación sin dar tregua al mutismo encarcelado en la imagen, ocupándolo todo . Sus labios temblaban, sus ojos hundidos y cercados por el fango ojeroso de un recuerdo insomne. Al campamento llegó el cadaver de un enemigo. Ella fue la encargada de limpiarlo con la manguera. El adversario muerto tenía una erección. A veces ocurre. Le hizo gracia. En aquellos momentos le hizo gracia. Demasiada presión. Le pidió a una compañera que le hiciera una fotografía.Se sentó y posó para el horror futuro en la mesa de acero donde yacía aquella carne hostil apagada .Las ojeras y el temblor en los labios los trajo el recuerdo persistente, diario. También el alcohol que vino después , persistente y diario. ¿sonreía cuando le hicieron la fotografía?, me preguntó Valeria.

En la pantalla del televisor, de espaldas a la ventana, el rostro en primer plano de la joven devastado por el paso persistente, diario, de un arcangel negro.

lo que Patty Ice contó al traficante de sal

2009-11-24T10:08:00.000-08:00

Mi traductor no estaba. Llevo días buscando la nota que me escribió para despedirse enterrada bajo el cristal de una botella , en el fondo de un cajón entre la ropa, camuflada en las páginas que amarilllean al calor de los lomos escuálidos de un libro de bolsillo, debajo de la alfombra persa, en el fondo de la taza de loza que nunca se usa, cautiva entre las falsas piedras del joyero, plegada al calor de mis sábanas, perfumada entre las viejas macetas del invernadero, codificada en las frases del azucarillo, manuscrita en los informes del médico, acribillada con orientación sur por el pájaro carpintero, rastrillada en la tierra, conformando una nueva constelación, en los pliegues que el pantalón dibuja en las rodillas, en el abrigo que el claroscuro de la tarde esculpe en la roca , presentida en el rumor que silva en la ventana, ...la he buscado.

Olvido Express

2009-11-16T12:38:00.000-08:00

" A cada uno de los muros de cada hexágono corresponden cinco anaqueles; cada anaquel encierra treinta y dos libros de formato uniforme; cada libro es de cuatrocientas diez páginas; cada página de cuarenta renglones, cada renglón, de unas ochenta letras de color negro.

También hay letras en el dorso de cada libro; esas letras no indican o prefiguran lo que dirán las páginas. Sé que esa inconexión, alguna vez, pareció misteriosa"

BORGES, La biblioteca de Babel

Olvido Express murió de inanición en una biblioteca desordenada . Buscaba el libro que escribiría con las primeras luces del alba, pero no pudo recordar el título que tendría el manuscrito , ni el nombre con el que lo habría de firmar. Su situación se agravó cuando reconoció en todos los títulos y autores el suyo propio. Podía rememorar cada frase que aún no había escrito. Recitar todos los versos blancos del futuro. Cumplirse los paisajes del porvenir .En una imaginaria linea rota, un alfabeto deshilachado la hizo caer.
Cayó de bruces al suelo, espejo contra la pared su imagen, . Pero antes de caer me miró y me habló de la tierra hueca y del viaje que pensaba hacer a los polos.

lo que el traficante de sal contó a Patty Ice

2009-11-12T02:36:00.000-08:00

A la hora violeta, cuando los ojos y la espalda

se alzan del escritorio, cuando el motor humano

aguarda como un taxi en espera palpitante ...

ELIOT , La tierra baldía (el sermón del fuego)

...Seer Blind esperaba la función de cine, que nunca llegó. Yo estaba allí y esperé junto a él. Me dijeron que conocía el paradero del traductor, aunque él nunca retiraba su mirada de la pantalla oscura. Cuando cerraron el teatro le pidieron que saliera, que no iban a demorar más años su caída. Tuvieron mucha paciencia con él, porque sabían que estaba esperando y dejaron pasar generaciones enteras antes de decidirse a demoler el edifico.Le pregunté al oído por el destino del traductor mientras veía colocar la dinamita en los muros de carga. Bajo la piel de polvo, el escombro, y sumergida entre los cascotes, respirando apenas sobre el terciopelo roto de los butacones del hall, la música de un disco en el gramófono.

Cherry

2009-11-09T09:28:00.000-08:00

Cherry es una mentirosa, dice que una mañana despertó con un hermano siamés pegado a su tronco. Unidos por el estómago. Que todas las historias del pasado que él le contaba en el café Sideral regentado por la señora Sabine eran sucesos ocurridos en alguna ciudad del este de Europa. A Cherry esto le parecía muy extraño pues aseguraba que había nacido en Roma y que nunca salió de la ciudad ni visitó lugar alguno más allá del parque de la Caffarella. Cherry dice que su hermano siamés es un mentiroso y que camina con paso inseguro. Que la señora Sabine le sirve más de una botella de brandy al día y le anota tres en la cuenta. Que empezó a beber cuando conoció a Jack London en uno de sus viajes inventados. Cherry dice que a veces siente que el miedo le ronda y cuando esto ocurre abraza su cuerpo compartido con los cuatro brazos. Y leen hasta altas horas el desgastado ejemplar de colmillo blanco.

segundo jardín

2009-11-07T04:33:00.000-08:00

Escrito a lápiz sobre el muro:

«Mi casa tiene alas y, a veces, en la profundidad de la noche, canta».

Edward James

Estaban sentados en las sillas del jardín después de que la nevada llegara en forma de plaga y les cegara . Después de que se helara la última orquidea salvaje. Después de que emigraran las aves cuando fueron abiertas las jaulas. El traficante de sal hablaba con el último descendiente del rey y trataba de averiguar el paradero del traductor. Fue visto subiendo las escaleras que iban a ninguna parte. Traspasando los umbrales de puertas dobles al vacio. Persiguiendo las mariposas que habían cubierto el cuerpo de Edward James durante el sueño.

Patty Ice

2009-11-04T03:18:00.000-08:00

Patty Ice era bailarina como todas las hijas locas que daba el mundo a los hidalgos. Había crecido a través de los largos viajes sobre el mar en el primer transoceánico. Naufragó junto a sus hermanas que permanecían dormidas en los fondos marinos, esperando que mil años después del hundimiento se aproximaran los buzos con la luz de sus linternas submarinas y descubrieran sus cuerpos imantados por las algas.Patty Ice guardaba en su memoria la silenciosa oscuridad de estos suelos oceánicos, mucho más que la visión de la luz en la superficie. Larie Lake era una hermana rescatada, su figura sobre el banco de peces haciéndose paso entre el sargazo llegó una mañana a visitarla cuando trenzaba los pies sobre la música.

El viaje del traficante

2009-10-30T12:07:00.001-07:00

¿Realmente el traficante de sal vendió toda su hacienda para transportar el barco a través de la montaña?

Si ese día la ceniza volcánica no hubiera cegado el bosque habría llegado a tiempo a Arequipia. Junto a una docena de hombres perdió lo poco que le quedaba en la bodega. Se bebió casi su cuerpo consumido en la trama del lino . Derramados el sudor y la lluvia en el anís dulce sobre la mesa. La nave aproximándose a la cumbre antes de que llegara la niebla. Si Patty Ice lo hubiera visto, si hubiera visto lo hermoso que fue el fracaso.

Cherry

2009-10-30T12:03:00.000-07:00

Cherry es una mentirosa, dice que fue una de las niñas amigas de Dodgson . Un día llegó andando hasta la puerta de su casa en Daresbury y él la fotografió sentada sobre unas cajas chinas. Contó que robaba por las noches el café para inventar en la pared caracteres orientales, y algunas veces , aprovechando un desconchado en el yeso , una sombra, un clavo olvidado, pintaba un templo junto al lago devorado por las higueras, aves posadas sobre las ramas de un yingkesong atrapado en la roca, farolillos y bambú, montañas. Explicaba que todo lo que pintaba eran cosas y lugares ignotos para ella. Que Dodgson fotografiaba ojos de niñas amigas donde estaban guardados los viajes futuros y el miedo invadía la luz de las horas frente a su cámara oscura. Y cómo cada día el trazo del café fue ocultándose bajo otra luz, haciendo desaparecer el templo del lago y todo lo que nunca vieron sus ojos.

Olvido Express

2009-10-30T12:02:00.000-07:00

Olvido Express murió bajo una lluvía de piedras en Yonge Street, cerca de Rainy River. Aquella mañana fue fría . Desayunó un café muy cargado y dudó si acompañarlo con una tostada. Decidió no pedirla ,pues le costaba abrocharse el pantalón gris marengo de la temporada pasada . Las piedras descendieron sobre ella como
en un fino aguacero, con una verticalidad perfecta , ni un ápice de viento. A la altura del número 1600 en Yonge Street, grises , se las vió caer.
Olvido Express viajó una vez hacia el sur y atravesó nubes y claros de una intermitencia inusitada. Paró el coche en el arcén y bajó a comprobar cómo en un punto de la carretera el alquitrán estaba empapado por la llovizna , dibujando una frontera árida donde la nube se extinguía. Se agachó para acariciar con la mano la línea con la que el tiempo caprichoso dividia el asfalto.
Antes de perderse bajo el chubasco mineral me miró para decirme que en aquel viaje que hizo al sur una parte de la vía era seca y gris perla, la otra húmeda y gris marengo, como su pantalón.

El viaje del traficante

2009-10-30T12:00:00.000-07:00

Entre la multitud podría encontrarse el traductor. Shangai es un universo lleno de hormigas de carne y hueso. La cámara del traficante de sal escoge el instante en el que Jian Shuo WANG fotografía el almacen Starbucks en el corazón del área del jardín de Yu Yuan.
Jian Shou Wang conoció a un hombre llamado invierno que había visitado 3686 almacenes norteamericanos y 114 almacenes británicos . Y esto le dió la idea para fotografiar todos los Starbucks de Shangai: almacén del centro del Kerry, almacen de Lippo, Xin Tian di store, almacen de Citic, almacen de Hong Xiang, almacen del parque de gente, almacen de Yu Yuan...
Arrastrado por una idea en círculo, el traficante se acordó de las palabras de Auggie Wren : Mañana y mañana y mañana - murmuró entre dientes -, el tiempo avanza con pasos menudos y cautelosos.
...en la esquina de la Avenida Atlantic y la calle Clinton, exactamente a las siete , mañana y mañana y mañana. Una fotografía.Y antes, en la plaza de la ópera, un autobus Madeleine-Bastille, transformado en un coche fúnebre, mañana y mañana y mañana.
El traficante de sal le pidió a JianShou Wang que le enseñara la caja de cartón con los doce álbunes negros y decidió quedarse todo el invierno en Shangai , escrutando despacio aquellas fotografías, por si en alguna aparecía el traductor.

El extraño caso de Lerie Lake

2009-10-30T11:58:00.000-07:00

Mejor traémelo muerto, Patty, mejor muerto que vivo.
El traficante de sal no estaba seguro de que le dejaran visitar a Patty , no pudiendo justificar ningún lazo familiar y sabiendo que ella en numerosas ocasiones no lo había reconocido.
Cuando entró estaban las dos en el jardín , Patty Ice y Lerie Lake, una sentada frente a la otra, hablándose sin verse.
Mejor traémelo muerto, Patty, mejor muerto que vivo, creyó escuchar que decía Lerie.
Se había criado en California y un día cualquiera cambió su afición por el surf por pescar un pez piedra. Larie Lake hablaba de la edad de los peces como antes de las olas, también como una obsesión, también como la resaca que acudía y se retiraba en su frente en forma de locura.Todos los días desde entonces, desde ese día cualquiera, hacía casi lo mismo que cuando estaba cuerda.Bajaba también a la playa por el sendero y desde allí al puerto donde se colaba en el camarote de algún pesquero.
Mejor traémelo muerto, Patty, mejor muerto que vivo.

El lápiz del traductor

2009-10-30T11:56:00.000-07:00

El lápiz del traductor es hexagonal, es verde, no se diferencia a lo lejos de un lápiz normal, pero cuando lo tienes entre los dedos ves que su mina es transparente. Le falta un centímetro de madera y mina que debió perderse con las primeras y únicas palabras ciegas que escribió el traductor sobre una hoja en blanco ,sentado sobre la rama de un árbol en algún jardín. Sobre su extremo apuntado se pueden ver las marcas irregulares del cuchillo que lo afiló. Patty Ice cuenta al vocero y al estratega que el traductor salió una mañana a buscar el árbol de donde se cortó la rama para fabricar el lápiz. Que no podía encontrarse en los bosques , que un lápiz de un traductor tenía que provenir de un jardín. Que no había naturaleza en las palabras que se transladan y enmudecen la memoria de las originales. Que el origen del viaje es el artificio. Que el traductor fue honesto y después de un centímetro de mina se quedó quieto.

Valeria

2009-10-30T11:55:00.000-07:00

El cuerpo se ha abierto por donde no debiera, me cuenta Valeria observando mi perfil de colina , esas mismas que asoman por la ventana , desde siempre. El cuerpo se ha abierto, me dice Valeria , y es por ahí por donde se escapa la vida. Cuando era niña Valeria vió una película de la metro de los años treinta. Pensó entonces que veía el mundo a color porque no había alcanzado el mágico estatus de los adultos, Aquel en el que flotaban las muselinas en los balcones abiertos al verano , de balaustradas lunares ahuyentando la oscuridad de la noche, los mármoles con sonido a claqué, la vida explotando en pequeños cristales en los salones, y los adultos.., esas mujeres de luz nacidas de los velos , las ondas perfectas sobre las frentes blancas, y los hombres.., tan príncipes…Valeria me dijo estar convencida de que al llegar a su mayoría de edad despertaría una mañana y vería el mundo en blanco y negro. Que habría entonces ganado el derecho a ver ese secreto paraíso que entonces tenía vetado y se le anunciaba en una pantalla, como una promesa fechada. Cuando seas mayor…El mundo es a color, le dijo un día a su marido, el mundo se ha abierto por donde no debiera y es por ahí por donde se escapa la vida.

Cherry

2009-10-30T11:54:00.000-07:00

Cherry es una mentirosa, dice que durmió durante un año en el tercer piso de un edificio en Shibam, la Manhattan del desierto. Cuenta también que amó a todos los hombres que allí habitaron. Que en la noche cerrada no veía sus rostros pero reconocía la identidad de cada uno de ellos cuando acariciaba las venas de sus brazos. Que reptaba por sus piernas hasta alcanzar labios, nariz, ojos, que leía con sus bocas como si fueran escritura braille. Y leía tendido su cuerpo desnudo sobre el de ellos : la forma de las serpientes en los autobuses de Yemen, que no he visto porque estoy en un tercer piso de un edificio en Shibam, las noches de todo un año, y ya nunca podré encontrarme con Raymond Quenou y Boris Vian, con los que quedé para que cosieran un botón en el último ojal de mi abrigo invisible.

Olvido Express

2009-10-30T11:52:00.000-07:00

Olvido Express murió una noche de Mayo arrollada por un tren en la estación de Port Bou . La noticia corrió de boca en boca hasta llegar a la frontera más occidental de Ucrania. Allí buscaron el nombre de Olvido en el registro de las ahogadas del cuento de Gogol. El archivo se encontraba abandonado en una cámara oscura en los sótanos de un hangar en el puerto de Sebastopol. Las páginas que verdeaban a causa de la humedad y el hambre del tiempo se habían desprendido de su costura y salieron volando como ángeles de musgo hasta parar en un charco de aceite próximo. Y ya no pudieron ser leídas, ni buscado el nombre de Olvido Express, que antes de caer en las vías de Port bou me dejó el hilo que había cosido la lista de las ahogadas . Ese mismo día me miró para decirme que el tren regresaba vacío.

lo que el traficante de sal contó a Patty Ice

2009-10-30T11:50:00.000-07:00

El traductor no estaba. Me dijeron que lo vieron cerca de kenroku y que se fue llorando después de leer los tres versos que encontró en los trescientos pétalos de la flor de kikuzakura. Los he copiado despacio en un saco de sal para que los leas. Yo no soy un hombre de espíritu, pero los restos de sal que siempre llevo en las manos debieron irritarme los ojos, y algunos japoneses contaban en Kanazawa que yo también lloré.

Cuando el viento del oeste agita alto las cortinas y ella se hace más tenue que las flores amarillas,quién no me dice a mí que esto no es desgarrador.*

*poema zu de Li Chingchau, hija de Li Gefei

primer jardín

2009-10-30T11:46:00.000-07:00

"Aunque mucha gente bebe té, si no conoces el camino del té, es el té el que te bebe a ti"

Sen no rikyu

Es 20 de Mayo y estoy en Kanazawa. Aquí también, soy el traficante de sal. En el distrito de Higashichaya he visto gehisas andando, cien toques de rímel en cada pestaña. Si estuvo por aquí, el traductor sólo ha podido subirse a uno de los dos árboles de la flor de Kikuzakura , en el jardín kenroku. En la sala de te había dos puertas. Sentado sobre el tatami estuve pensando en la asimetría de la taza que acercaba a mi boca, y me dí cuenta en ese momento , mi relación con Patty Ice también era imperfecta, tan asimétrica como aquellas tazas de té que acercaba a mi boca.Estoy sólo en el jardín , buscando. Con cada cuerpo de aire que ocupo al cuerpo del jardín escucho las voces de los muertos que lo pasearon en el periodo Edo, los restos de las manos metálicas que lo amamantaron, los canales de agua, y bajo la invisible luz cenital , sobre la huella de mis zapatos de ante, veo Kenroku y lo nombro .

El viaje del traficante

2009-10-30T11:44:00.000-07:00

El traficante de sal sólo poseía un junco chino. Con él recorrió la costa que separa el puerto de Malaka de kuala Terengganu .Durmió y se despertó durante 46 dias. En ese tiempo se desveló el ruego que le hizo Patty Ice en la puerta del bar junto al perro que mordía el caucho.Quería que buscara al traductor, ¿quería que lo encontrara? En otros tiempos ella le había dejado esconder la sal en el estómago de las ballenas que tenía disecadas en su jardín. Una deuda es sagrada. Además deseaba visitar en Yakarta la tumba de Pramoedya Ananta y leer bajo la sombra El cuarteto de Buru.

mi traductor duerme

2009-10-30T11:43:00.000-07:00

Lo que Patty Ice contó al traficante de sal :
Mi traductor duerme y apoyando su cuerpo en el cerezo se ha vuelto corteza su torso y su cabeza verdina y transfuga trae luz y sombra entre las hojas que son ya su frente alejada. Miro sus piernas y brazos ramificados y los brotes agarrados a sus ojos mientras espero que se abran en los dias venideros, cuando esté cargada de cerezas siamesas su escucha inaugurada a los silencios ,del aire y del arbol solos. De los nombres que el filo del sueño ha dejado inscritos en su cuerpo vegetal, para que sean traducidos cuando despierte.

El árbol genealógico de Patty Ice

2009-10-30T11:42:00.000-07:00

Patty Ice no es un pájaro. Si lo fuera podría volar y tendría grises plumas , nos besaría con un pico estrecho donde la boca y nos vigilaría desde lo alto, desajustando siempre la altura de sus ojos con nuestros ojos. Muchas veces Patty Ice es un pájaro y otras muchas cree serlo. En ocasiones es sólo un deseo y el ultimo invierno llegó incluso a lanzarse desde la rama más alta del cerezo. Aquel día conoció al traductor que en su tiempo libre vendía jardines zen por catálogo. Llamó a su puerta en el momento en el que su cuerpo aterrizaba como un submarino de plomo en el suelo y tan pronto como lo vió le invitó a pasar y a trepar de nuevo a los arboles . Mientras miraban las níveas hojas del catálogo le explicó su procedencia.

Patty Ice

2009-10-30T11:40:00.000-07:00

Un día de sol, y después, un día de lluvia, y después , un día de sol. Meritatón es probablemente el nombre que adoptó Patty Ice cuando la peste bubónica hizo su aparición en los primeros escritos del traductor. En las habitaciones de la cuarta planta dejó grabados algunos de los nombres con los que se hacía llamar. Verdadera de palabra, a las puertas del montacargas que daba a la cocina. Fuerte de piernas , a la entrada de los laboratorios, Señora de apariciones, junto a los baños ,y en casi todos los rincones del jardín, en los bancos de piedra adornados de musgo, La que aparece radiante en Maat.

Patty Ice

2009-10-30T11:39:00.000-07:00

Le pidí al traductor que escribiera la historia mientras se la contaba cerca del roble americano que no había crecido. Catorce vueltas al sol fue plantado y abandonado en aquella tierra seca . Apenas alcanzaba la altura de un gato de Murakami. Consideramos una tarea apremiante narrar todo lo que ocurrio de forma breve y concisa. En el psiquiátrico todo eran fondos y paisajes lunares. Las personas allí dejaban un rastro desdibujado de una sombra chinesca sin apenas contraste. Sólo tres imágenes parecían sobresalir del muro picado por el tiempo y la vegetación. Si desviabas la atención del centro de la escena podías ver en lo alto de una loma el esqueleto de un quiosco de música. Y en su interior las tres figuras recortadas. El vocero giraba con un libro en la mano y leía en profundas declamaciones, como si su voz le hubiera sido prestada por Dylan thomas. En un segundo plano estaba el estratega, conocedor de todas las guerrillas . Sus ojos parecían quemados de mirar, pero esto nadie pudo confirmarlo, pues se movía como un auténtico vidente y allí mismo , reclinado sobre el suelo, se le veía concentrado en el dibujo y el estudio de sus mapas. No podemos saber con seguridad a quien pertenecía la tercera imagen. Se trataba ,tal vez, del fantasma de una mujer. No mostraba actividad alguna. pero su inmovilidad presagiaba siempre algún suceso. Podría tratarse de Paty Ice, que acostumbraba aparecer cuando ya nadie la esperaba, o quizás fuera Cherrry, que siempre andaba entre vegetación y silencio. El sol se ha puesto y el roble casi ha desaparecido de nuestra vista. Es ya un bulto tímido en la oscuridad. . Soy el único testigo que queda de aquellos dias inveterados donde la vida del psquiátrico se leía reflejada en la tapia que delimitaba todo el recinto. Si exceptuamos las grandes grietas por donde se cuelan los animales, el resto de la superficie se ha vuelto imprecisa. El traductor no se ha movido de mi lado. No ha dicho una palabra . Aún lo veo mirar al fondo de la tarde.

El traficante de sal

2009-10-30T11:38:00.001-07:00

En los tres gatos jugaba todas las tardes al ajedrez, y no era pendenciero ni bebedor . La tenía investigada y ensayaba cada gesto . Miraba la polaroid, se miraba al espejo, y retornaba la vista a la polaroid para comprobar hasta qué punto el parecido.Muchas de las fotografías salían movidas y entonces se colocaba unas lentes de aumento y ejercitaba un rápido movimiento frente a su reflejo. También probó con su sombra. Sólo la silueta, repetida, buscando en las calles un escenario similar . Aunque eso no importaba tanto. Ni las personas que accidentalmente quedaban dentro del marco de la imagen. Era sólo repetirle, era sólo raptarle su cuerpo, en una fugaz representación , imitado y raptado su cuerpo, investigado, como el más oscuro de los secretos.

Valeria

2009-10-30T11:36:00.000-07:00

Yo estaba colocado del lado de la ventana, mirando a las vegas nocturnas, perfilado como una sierra roma. En esta postura no pude ver con claridad a mis vecinas, que entraban con más de ochenta años y se iban deseándome suerte. La primera en entrar era de una antigua ciudad romana y tenía los codos encostrados de tanto trabajar. Negros los codos.Valeria se hizo una calza con la talega del pan que encontró en el arcón. Para jugar con las niñas ricas. Y a punto estuvo de morir de asfixia por recortar la pernera demasiado pequeña.Yo miraba por la ventana y Valeria a mi espalda decía que en los ultimos tiempos su difunto marido le repetía que el amor se acaba. Lo repetía mucho en los últimos tiempos. ¿Pero oye?, le espetaba ella, ¿acaso a tí se te acabó el amor?

El traductor

2009-10-30T11:35:00.000-07:00

Conocí al traductor subiéndome a los árboles. Antes de traducirme me habló de lo imposible. Me enseñó un árbol que nacía de la roca. Me ayudó a trepar entre las ramas y a elegir las copas más frescas en el verano. Nunca le escuché una comparación. Nunca una metáfora. Parecía trabajar siempre con el descubrimiento de lo único y comenzó a parecerme extraño su oficio .A sus lápices de traductor les quitaba hábilmente la mina y los utilizaba como pequeños catalejos desde lo alto del cerezo. Nunca lo vi escribir. Jamás lo escuché hablar, pero antes de traducirme me habló de lo imposible.

El traficante de sal

2009-10-30T11:33:00.000-07:00

Habla de pérfil y se alarma , se asombra , mira las columnas por partes, se rinde al duelo nocturno de 24 horas. Prismático es un porcentaje prestado a la fuerza de la barra. Es traficante de sal y espera . Cerca Patty Ice finge partida en dos idénticas . El perro se quedó fuera olfateándo el caucho, guardando la espalda de su amo, inclinado ahora un poco más. Al borde ya casi de la puerta le reclaman la cuenta. Ofendido se gira y arroja un puñado de sal al suelo. Tengo una cita, murmura a medio labio y sale.

Patty Ice

2009-10-30T11:30:00.000-07:00

Patty Ice quiere arreglar el mundo y por eso me busca debajo de las faldas de la mesa camilla. La muy estúpida cree que me escondo para no colaborar y ya le dije que los sábados salgo a nadar , que yo no temo a los tiburones de piscina cubierta. Y en ese punto me quiebra la conversación y se va a vueltas con el esqueleto de los peces, con la raiz de las cosas. Con todas ellas, le digo, tendrás que hacerte con un submarino de cuerpos, que así, a simple vista, el interior no se ve. Paty Ice cree que las selvas de la guerrilla están entre el brócoli y los canónigos. Enfermo con sólo verla bracear a machetazos con el tenedor buscando prisioneros entre las dunas de los quesos frescos. Con la misma alegría con la que acudía a las manifestaciones del 68. Con identica soltura se ajustaba un cinturón para explotar en mitad del desierto. Siempre que la imagino está dentro de una caja de cerillas, guiñándome un ojo, provocándome .

Olvido Express

2009-10-30T11:28:00.000-07:00

Olvido Express murió ahogada el mismo día que la vi desatarse los cordones de los zapatos en el aeropuerto nacional de Narita. Yo amaba a Ko, que amaba a Kim, que nació cerca de Javárovdk, en el pueblo de Viatskoe. Toda su vida fue un misterio público, y en nada , y en todo, dejamos de verla. Cuando se escuchó el ultimo aviso de embarque , Olvido Express levantó su cuerpo y con los pies flotando dentro de las zapatillas desabrochadas me tendió la mano y me dió los cordones, con la vista siempre al frente, y murmurando para sí, para todos, , "e por si muove" , se perdió por el pasillo de la puerta 24.

Cherry

2009-10-30T11:24:00.000-07:00

Cherry es una mentirosa, dice que nació en una caravana, cerca de Chicago y celebra todos los terceros lunes de febrero el día del presidente. La encontré en uno de los pasillos arbolados del botánico, sentada en un banco de piedra, inclinada sobre un libro.Los forraba todos con geométricos papeles de regalo . Preguntarse sobre qué estan leyendo los otros , decía, es como pasar la noche al raso en un puesto fronterizo.Aquel día me habló por vez primera. No existe confusión posible,me dijo mirándome a los ojos, el Solanum pseudocapsicum no es comestible, el Lycopersicon pimpinellifolium sí, .No quisiera perder el olfato, aquel día me empujó contra el muro caliente de agosto. Estábamos locos, cuando el dulce olor del Lycopersicon penetró en mi cabeza para quedarse para siempre junto a su cuerpo desnudo .